Entschuldigung.
Schließen Sie bitte Ihren Gurt.
Ja, tut mir leid.
Entschuldigen Sie bitte.
Es ist zehn Jahre her.
Oder zwölf, wenn man das eine Mal nicht mitzählt.
Kein Problem.
Nach einer Abwesenheit von zwölf Jahren
habe ich mich entschlossen, sie zu besuchen, obwohl ich Angst habe.
Im Leben gibt es verschiedene Gründe,
die persönlich sind
und niemand anderen betreffen,
die einen dazu bewegen, aufzubrechen,
ohne zurückzublicken.
Aber es gibt genauso viele Gründe,
die einen dazu bewegen, zurückzukehren.
Deshalb habe ich mich nach all den Jahren
zur Rückkehr entschieden.
Ich unternehme die Reise,
um meinen Tod anzukündigen.
Ich will es ihnen persönlich sagen,
um mir und den anderen ein letztes Mal
die Illusion zu vermitteln,
dass ich bis zum letzten Ende
mein eigener Herr bin.
Mal sehen, wie es ausgeht.
BRAUCHEN SIE JEMANDEN ZUM REDEN?
Mama, Antoine, er ist hier! Der Idiot hat ein Taxi genommen.
Ich bin noch nicht fertig.
- Warum hast du das nicht früher gemacht? - Wann denn?
Ich war in der Küche, und du vor dem Spiegel.
Was, ich? Du machst seit 15 Stunden nichts anderes.
Das reicht. Eine Mutter darf sich für ihren Sohn schön machen.
Louis achtet auf Mode und Farben, wie alle Schwulen.
- Deshalb siehst du aus wie eine Transe? - Vielen Dank.
Hör auf. Ich will nicht mit dir streiten, wenn er reinkommt.
Dein Problem ist, dass du immer recht haben willst.
- Weißt du, wozu das führt? - Nein, es ist mir auch egal.
Das ist dein Problem. Immer ist dir alles egal.
Mann, Louis, das Taxi war bestimmt sauteuer.
Ich hätte dich doch abgeholt.
Das ist eine tolle Frisur, soweit ich das von hier sehe.
- Aber das Taxi war bestimmt teuer. - Das habe ich gerade gesagt.
Du kennst Catherine noch nicht.
- Nein. - Catherine, Louis. Louis, Catherine.
- Hallo, Catherine. - Hallo.
Ist dir nicht heiß? Gib mal her.
- Lass ihn doch reinkommen. - Sie freut sich eben.
- Wie ein junger Hund. - Antoine, bitte.
Ich komme gleich! Dieser blöde Nagellack.
Der Föhn bringt nichts.
Es freut mich sehr, Catherine.
Natürlich.
Ich meine, ich auch.
Es freut mich natürlich auch.
Warum gebt ihr euch die Hand?
Als ob ihr Minister wärt. Oder Fremde.
- Sie sind Fremde. - Schon gut.
- Na endlich. - Lass gut sein, Antoine.
Gib ihr einen Kuss, Louis.
Das mache ich. Suzanne hat recht.
Sehr erfreut.
"Sehr erfreut"? Was soll das?
- Sie kennen sich nicht. - Sie kennen sich nicht, Mama.
Was schreist du so verrückt?
Sie haben sich noch nie getroffen?
Natürlich. Er war ja nicht hier.
Sie tickt nicht richtig.
Das hatte ich ganz vergessen.
Es war mir nicht klar. Na so was.
Unser Leben ist wirklich merkwürdig.
Mein Schatz... Nein.
Louis. "Mein Schatz" hörst du nicht gern.
- Du wusstest es doch. - Er war nicht da. Er hatte keine Zeit.
- Er konnte nicht zur Hochzeit kommen. - Ja, ich weiß.
Keine Ahnung, wie ich das vergessen konnte.
Und danach gab es keine Gelegenheit...
Sie will nur Aufmerksamkeit.
Hör auf. Sei still.
Das Taxi war unnötig. Ich hätte dich abgeholt.
Ich habe ein eigenes Auto. Ich wäre gekommen.
- Aber ich habe das mit dem Taxi geahnt. - Wie war die Reise?
- Ich habe es gestern gesagt. - Kann sein.
- Doch, ich habe es gesagt. - Ist doch scheißegal!
- Antoine! - War die Reise gut?
Ja. Es war ja keine lange Reise.
Also dann...
Siehst du, Catherine, so ist Louis.
Er küsst nur Mama, nicht mal seinen eigenen Bruder.
Gibst du jetzt mal Ruhe?
- Mit dir rede ich nicht. Du nervst. - Antoine.
Sie sind bei ihrer anderen Oma. Bei meiner Mutter.
Natürlich.
Wir konnten es ja nicht wissen. Es war so...
Ich konnte sie nicht wieder abholen, sonst hätte sie mir eine Szene gemacht.
Aber sie hätten sich gefreut, Sie zu sehen.
Und ich auch. Ich meine...
Antoine und ich hätten uns gefreut, wenn sie Sie getroffen hätten.
Unsere Älteste ist jetzt acht.
Alle sagen, dass sie Antoine ähnlich sieht.
Dass sie ihm wie aus dem Gesicht geschnitten ist.
Aber das sagt man von allen Kindern. Ob es stimmt oder nicht, oder?
- Ja. - Ja.
- Und... - Essen wir die Häppchen im Wohnzimmer.
Die Wurst ist von Célestin.
- Magst du Chorizo immer noch? - Ja.
Sie hat Antoines Charakter.
Ein Sturkopf. Sie wird mal wie Antoine.
Die Glückliche.
Sie haben mir eine Karte geschrieben.
Sie hatten mir damals eine Karte geschickt.
Und Blumen.
Die waren wirklich schön.
Ich habe mich sehr darüber gefreut. Ich fand es sehr nett.
Und ich... Ich meine...
Antoine und ich haben Ihnen ein Foto von ihr geschickt.
Sie war so lächerlich klein.
Nicht lächerlich... Sie passte in Antoines Hand.
Sie war da noch ein winziges Baby. Erinnerst du dich, Antoine?
Nein. Ich vergesse immer die wichtigsten Momente meines Lebens.
Ja.
Übrigens, auf diesem Foto...
Was die Ähnlichkeit zu Antoine angeht...
Kein bisschen.
Sie sieht ihm hier kein bisschen ähnlich.
Aber wenn man klein ist, sieht man niemandem ähnlich.
Jetzt ist sie ja größer.
Merkst du nicht, dass du ihn damit langweilst?
- Glaubst du? - Überhaupt nicht.
Warum auch? Nein, Catherine.
Nein, er hat recht.
Ich langweile alle damit.
Man hält seine Kinder immer für interessant.
Aber nein. Überraschung!
Nicht doch, Catherine.
Ich verstehe nicht, warum er das sagt. Warum sagst du so was?
Das ist gemein. Oder zumindest unhöflich.
Genau, Antoine. Du bist geschmacklos.
Geschmacklos? Wie dein Kleid. Es könnte "Albtraum in Tokio" heißen.
Besser als ein braunes Jackett, das mies für den Teint ist.
Hast du dich gesehen? Wie mit der Kelle geschminkt.
- Du kotzt mich an. - Es reicht!
Er hat damit angefangen.
Louis?
Es langweilt mich nicht, von meiner Nichte und meinem Neffen zu hören.
- Gut. - Außerdem...
Ihr habt doch einen Sohn, der so heißt wie ich. Louis.
Ja.
So ist es.
Das freut mich.
Ich bin gerührt. Ich meine, es hat mich gerührt.
Er ist jetzt sechs Jahre alt.
Er ist sechs, sie sind also zwei Jahre auseinander.
Aber ich weiß jetzt nicht,
ob ich noch mehr dazu sagen soll.
Nein, schieb mir jetzt nicht die Schuld zu.
Sag, was du sagen willst.
Tu nicht so, als würde ich dir den Mund verbieten.
Du spinnst, Antoine.
Na los, erzähl ihm alles. Es interessiert ihn.
Erzähl es ihm.
Er findet das toll. Er liebt Kinder, deine, meine, alle.
Das ist sein Lieblingsthema,
die Entwicklung von unserem Nachwuchs.
Er hört nichts lieber, also los.
Du nervst echt.
Natürlich, entschuldigt vielmals.
Das wollte ich nicht.
Es tut mir leid. Erzähl weiter, Schatz.
Das ist mir jetzt unangenehm. Nein, im Ernst.
Du machst es mir schwer.
Oh, das tut mir jetzt aber leid.
Schon wieder hat der böse Antoine
den schönen Tag ruiniert.
Sei still und lass sie ausreden.
- Ignorier ihn einfach. - Ja, genau. Ignorier mich.
Wer den roten Dip nicht mag, nimmt Jalapenjo.
- Peno? - Peño.
Auf jeden Fall scharf. Es gibt auch Cocktailsauce.
Rede weiter, Catherine.
Also...
Er hat also...
Er hat denselben Vornamen wie Sie. Also, wie du.
Und...
Was ich interessant finde...
Es ist ja vor allem auch der Name...
Wenn man etwas weiter zurückgeht, ist es der Vorname Ihres Vaters.
- Also... - Fängst du mit Frankreichs Königen an?
Na gut, Antoine, dann sage ich eben gar nichts mehr.
Erzähl du es ihm doch.
Oder wir sagen gar nichts mehr
und ersticken an der Cocktailsauce.
Ersticken? Das ist ja nett.
- Ich meinte nur... - Sprich dich aus, Catherine.
Das war nicht böse gemeint, Schatz.
Erzähl Louis die Geschichte.
Er trägt den Namen Ihres Vaters.
Ich fand Wir fanden die Idee schön.
- In meiner Familie... - Ach, du bist es!
Wir haben so eine Tradition.
Danach ist der Vorname der Eltern...
Nein, der Großvater und das erste Kind,
also der erste Sohn...
Ihre Namen sind also alle...
gleich.
Louis, Laurence lässt dich grüßen.
Sie fragt, ob der Papst tot ist, weil du da bist.
Was für eine blöde Kuh.
Antoine ist der ältere Bruder, aber...
Aber Antoine kam für mich nicht infrage.
Louis schon.
Antoine war auch gegen Antoine.
Er hat gesagt, das bringt Pech.
Da Sie ja keine Kinder haben werden,
haben wir uns gedacht, wir nehmen Ihnen nichts weg.
Aber...
Na ja, das haben wir so gesagt, aber natürlich...
Es ist ja alles möglich.
Sie können Kinder haben.
Ganz sicher. Sie sind ja noch jung.
Hätten Sie sie Louis genannt?
Das wäre ja auch kein Problem, oder, Antoine?
Hilfst du mir, Catherine? Habt ihr Hunger?
- Ja, so langsam. - Ich auch.
- Louis, willst du mein Zimmer sehen? - Ja.
- Und ich schaukle mir die Eier? - Hilf mir mit den Töpfen.
Antoine?
- Hörst du mich? - Ja!
Verdammte Scheiße!
Ich habe kaum Erinnerungen an dich.
Ich war noch klein und...
Ich habe keine Erinnerungen, nur das, was man mir erzählt hat.
Also, ich meine...
Ich mache mir nur Gedanken.
Es ist blöd, dass du weggegangen bist.
Blöd für mich und für sie.
Und für Antoine.
Für dich auch, oder?
Du musst nicht antworten.
Aber vielleicht hast du es auch manchmal bereut
und uns gebraucht?
Ich... Entschuldige.
Deshalb bin ich doch hier.
Unter anderem.
Es ist komisch, immer wenn ein Brief oder eine Karte von dir kommt,
denke ich kurz vorher, dass es jetzt schon eine Weile her ist
und es an der Zeit wäre.
- Ja. - Und...
Ich hole immer die Post.
Und jedes Mal, wenn ich eine Karte zwischen den Briefen sehe,
lege ich sie mit dem Bild nach oben hin.
Dann kann ich sie später umdrehen und habe etwas zu entdecken.
Etwas, worauf ich mich freuen kann.
Es ist komisch, wir verfolgen alle dein Leben.
Wir lesen alle Artikel und so weiter.
Das weißt du ja. Du musst es wissen.
Wir haben das Gefühl... Ich meine, wir...
Wir haben alle eine Art...
der Bewunderung für dich.
Das ist vielleicht albern, aber...
Es ist eine Gabe. Du hast eine Gabe.
Du lachst?
- Ja, ich... - Warum? Es ist eine Gabe.
So ist es einfach.
Das ist nicht lustig.
Ich mache dir ein Kompliment.
Du hast Glück, so eine Gabe zu haben.
Aber du setzt sie gar nicht richtig ein.
Jedenfalls nicht für uns.
Nur für andere.
Oder vielleicht auch für niemanden.
Ich kenne dich nicht.
Ich sage das nicht, um dir Vorwürfe zu machen.
Ich stelle es nur fest. Ich mache mir eben Gedanken.
Verdammt, das juckt. Es ist nicht zum Aushalten.
- Was? - Das Make-up.
Ich schminke mich sonst nie. Es juckt.
Ich wollte eben... Du weißt schon.
Und Mamas Make-up ist der letzte Scheiß.
Zu rot und zu grell, also habe ich das gekauft.
Willst du dich nicht hinsetzen?
- Das wäre gemütlicher. - Nein, es ist gut so.
Das sind nur die an mich.
Alle deine... Wir nennen sie "elliptische Sätze".
- Vielleicht ist "elliptisch" falsch. - Nein.
Ich meine, ich verstehe das.
Wir haben alle eine Sammlung.
Antoine...
Mama natürlich auch.
Aber sie hat recht, du hast unsere Geburtstage nie vergessen.
Alle wichtigen Daten.
Es kam immer eine Karte oder irgendwas.
Wie auch immer.
Ich höre auf, mich zu beklagen.
Was wir uns immer anhören müssen,
wenn wir mal sagen, dass du nie da bist.
"Er tut und hat immer nur getan, was er tun musste."
- Das sagt sie? - Ja, klar. Ich erfinde das nicht.
Aber mach dir keine Sorgen.
Ich bin ja erwachsen. Das ist alles kein Problem.
Null problemo.
Oh nein.
Nicht "Null problemo".
Warum sage ich so was?
So ein Mist. Das passt gar nicht zu mir.
Ich hasse solche albernen Redensarten.
Und was passt zu dir?
Es ist seltsam, dass du immer Postkarten schickst.
Als ob du immer im Urlaub wärst
und keine Geheimnisse vor den Briefträgern hast.
Als ob es dir nichts ausmacht,
ob alle mitlesen, wenn du was Wichtiges schreibst.
Obwohl du ja nichts schreibst, was...
Ich bin... Ich nerve dich.
Ich bin echt nervig.
Das sagen mir alle.
Tut mir leid.
Ich wollte dich nicht...
Es tut mir leid, Suzanne.
Nein, mir tut es leid.
Entschuldige.
Es ist die Hitze, die uns alle verrückt macht.
Hier unten ist es schlimmer.
Alles ist schlimmer hier.
Ich wollte weg, aber dann... Ich weiß auch nicht.
Mir geht es hier gut.
Ich habe den Keller für mich. Mein Zimmer, den Abstellraum...
Das ist das Zimmer hinter dir.
Da ist alles aus dem alten Haus drin. Vor allem deine Sachen.
Mama fragt dich bestimmt, ob du sie mal abholst.
Sicher nicht, oder?
Jedenfalls gibt es Leute, die immer da bleiben, wo sie geboren sind.
Louis?
Hörst du mir zu?
Ja. Du hast viele Sachen selbst bezahlt.
Das Auto auch?
Es ist Antoines altes Auto.
Mama hat es bezahlt.
Sie fährt doch nicht selbst.
Rate mal, wer sie überall hinfährt.
Aber ich kann in die Stadt fahren, um Freundinnen zu treffen.
Oder ich fahre sie zum Einkaufen.
So sind wir unabhängig.
Wir belästigen niemanden.
Und ich mag diese Momente mit Mama.
Sie ist witzig. Aber sie geht mir auch auf die Nerven.
Na ja.
- Nein. - Das habe ich mir gedacht.
Das ist nicht dein Ding.
Bist du total bekifft?
Nein. Ich merke das kaum noch.
Vielleicht würde es mir guttun.
- Ich kiffe normalerweise nicht, aber... - Warum bist du hier?
Willst du uns jemanden vorstellen?
Bist du schwanger?
Euretwegen. Um...
Ich weiß es nicht.
Ich hätte gern unser altes Haus gesehen.
Warum?
Warum willst du das hässliche Ding wiedersehen?
Ich weiß nicht. Aus Nostalgie.
- Ist das für ein neues Stück? - Nein.
Nein.
Suzanne, Louis! Kommt ihr hoch?
Schrei doch nicht so!
Verdammt, kommt ihr jetzt hoch?
Schau dir doch den Abstellraum an.
Die Sachen aus deinem alten Zimmer. Aus Nostalgie.
- Das erinnert mich an unsere Sonntage. - Bitte nicht.
- Warum nicht? - Sie kennt die Geschichte. Sag es ihr.
Lass sie doch, Antoine.
Er will es nicht hören. Er wäre lieber richtig verreist.
Deshalb war er nach dem Abi in China.
- Du warst in China? - Ja, und?
Ich habe damals gearbeitet, und mein Mann auch.
Wir haben beide gearbeitet.
- Da bist du ja, mein Schatz. - Du hast das lange nicht gehört.
- Das mit den Sonntagen? - Siehst du?
- Sogar Louis kennt das. - Lass uns in Frieden, Antoine.
- Rotwein, Louis? - Nein, Weißwein.
- Für Louis nur Weißwein. - Ja, bitte.
Andere Familien machten das nicht.
Nur unsere Familie. Es war unser Ding.
Also auch meins.
Es war ein Ritual.
- Soll ich mit dem Abwasch helfen? - Nein.
Es entspannt mich, vorzuarbeiten.
Ich will von den Sonntagen erzählen!
Fang an. Bringen wir es hinter uns.
Sonntags hatten wir frei.
Also machten wir immer Ausflüge.
Systematisch.
Es war ein richtiges Ritual.
- Wo willst du hin? - Nirgendwohin. Ich höre zu.
- Bleib doch, Antoine. - Lass ihn gehen.
Hör zu. Hört mir zu. Er will mich nur ärgern.
Wir machten also Ausflüge.
Und wir fuhren mit dem Auto.
Ihr Vater hatte immer ein Auto.
Und wenn man hier damals ein Auto hatte...
Er hatte hart dafür gearbeitet. Es gehörte ihm.
Es war alt, hässlich und laut, aber es war sein Auto.
Sonntagmorgens wusch er es.
Er polierte es zwei Stunden lang wie verrückt.
Und nach dem Mittagessen machten wir uns auf den Weg.
Es war eine Sonntagstradition.
Wir machten nie Urlaub, aber sonntags, ob Schnee oder Regen...
Nein. "Ob Sturm, Regen oder Schnee."
Stimmt. "Ob Sturm, Regen oder Schnee."
Du hast recht.
Er hatte immer feste Sätze.
- Für alle Lebenslagen. - Wirklich?
- Ja. - "Wirklich"?
Was soll das? Du kennst den Satz.
Du erzählst immer das Gleiche.
So macht man das eben. Bist du blöd?
Man erinnert sich und erzählt von Dingen, die man liebt.
Ich weiß, sie kennt die Geschichte, aber ich erzähle sie gern.
Wenn ich davon erzähle, dann für mich. Bist du jetzt zufrieden?
Stopf dir doch die Ohren zu, geh wieder ins Wohnzimmer
und hör auf, uns zu vergrätzen.
- "Ver..." was? - Kennst du das nicht?
Das heißt ärgern. Er macht nichts anderes.
Jeden ersten Sonntag im Mai
oder am ersten Sonntag nach dem achten März, meinem Geburtstag...
Am besten war es natürlich, wenn der achte März ein Sonntag war.
Dann machten wir richtige Ferien.
Wir fuhren eine oder anderthalb Stunden.
Durch Felder, Wälder, Landgüter und Weinberge.
Wir hielten an und machten Picknicks.
Dann machten wir Nickerchen auf der grün-roten Decke im Gras.
Es gab Thunfischsalat mit Reis, Majo und harten Eiern.
Antoine liebt diesen Salat bis heute.
Er sagt immer: "Mach deinen Salat."
Jetzt schmollt er.
Und dann...
Abends waren alle müde von der Autofahrt.
Dann sagten wir immer: "Zu Hause ist es doch am schönsten."
Das war was anderes als spießige Reisen in den Süden:
Flughäfen, Flugzeuge, unfreundliche Stewardessen...
Wie auch immer.
Die Jungs wurden älter...
und dann kam Suzanne.
Antoine und Louis hatten Fahrräder,
und wir machten keine Sonntagsausflüge mehr,
weil es sich allein mit Suzanne nicht lohnte.
Das ist natürlich unsere Schuld.
Oder meine, Antoine.
Na so was!
Suzanne, hör mal!
Lass gut sein, Mama.
- Aber... - Stell diesen Schund ab!
Erst gibt es blöde Erinnerungen
und dann Schrottmusik, was soll der Scheiß?
Das ist unser Song... Suzanne!
- Reg dich ab, Mama! - Der Song aus dem Aerobic-Kurs.
- Wir hauen ab. - Komm, wir zeigen es ihnen.
Hast du sie noch alle?
Ihr geht zu einem Aerobic-Kurs?
Ja, mach dich nur lustig.
Ich liebe diesen Song. Komm!
Eine echte Entdeckung.
Du bist so weltfremd. Jeder kennt diesen Song, er war ein Hit.
Ich habe eine Übersetzung gefunden.
Picasso hat sich verliebt oder so was in der Art.
Ich habe nicht alles verstanden.
- Jetzt komm schon. - Nein.
Ja, das hat noch gefehlt.
- Beeindrucke deinen Bruder. - Komm.
- Bring sie nicht in Verlegenheit. - Komm, Suzanne.
Na komm schon, Suzanne.
Na los.
Wir zeigen es ihnen.
Du kriegst die Choreografie nie hin.
Dann komm und mach mit.
Zeig deiner alten Mutter, wie es geht.
Eins, zwei, drei!
Mama, was machst du denn da?
Du siehst aus wie kurz vor einem Schlaganfall.
Du hast im Kurs wohl nur Augen für den Trainer.
Der Trainer? So toll ist der auch nicht.
- So tief bin ich nicht gesunken. - Ach ja?
Ja?
Wo bist du? Warum unterdrückst du deine Nummer?
Ach so.
Nein, noch nicht.
Ich bin seit einer Stunde hier.
Ich kann es ihnen nicht einfach so an den Kopf werfen.
Es war schwierig mit meiner Schwester.
Ich kenne sie nicht.
Sie ist hübsch.
Sie ist jetzt schon so viel älter. Die anderen auch.
Ich natürlich auch, aber das merke ich ja nicht.
Ich weiß es nicht. Beim Essen, denke ich.
Oder später, beim Nachtisch.
Ich warte auf den richtigen Moment.
Ich glaube, ich gehe, wenn ich es ihnen gesagt habe.
Ich weiß nicht, wie sie reagieren.
Vielleicht weinen sie nicht mal.
Das ist gerade kein guter Zeitpunkt.
Ich rufe dich später an.
Ja.
Ich habe Angst.
Sie machen mir Angst.
Okay. Ja.
Ja. Ciao.
Tut mir leid.
Nein, mir tut es leid.
Alles okay?
- Bei mir? - Ja.
Ja, warum?
Ich weiß nicht.
Sie haben nicht mehr viel gesagt.
Nein, das ist nur...
Es liegt an mir.
Ich... Nein, es ist alles okay.
Was soll ich noch sagen?
Nichts.
Es tut mir leid, was vorhin im Wohnzimmer passiert ist.
Als Antoine gesagt hat, dass die Kinder mir egal sind.
Ich weiß nicht, warum er das gesagt hat.
Er denkt, dass mir alles egal ist.
Ich nehme an, er hat Sie gegen mich aufgebracht und vor mir gewarnt.
Auf jeden Fall tut mir das mit vorhin leid.
Ich habe schon gar nicht mehr daran gedacht.
Ich...
Das ist doch ganz normal.
Aber warum haben Sie gesagt,
dass er mich vor Ihnen gewarnt oder gegen Sie aufgebracht hat?
Einfach so.
Ich kenne Antoine.
Ach ja?
Entschuldigung, aber...
Ich weiß nicht, wie Sie darauf kommen.
Er...
Antoine erwähnt Sie nicht.
Nicht oft. Er...
Fast nie.
Und wenn er von Ihnen spricht...
Nein.
Ich wollte kein Urteil fällen. Sie haben recht.
Er glaubt...
Er glaubt, dass Sie nichts von ihm wissen wollen.
Nichts über ihn, mich, die Kinder oder seinen Job.
Wissen Sie, was er beruflich macht?
Wissen Sie, was er...
Das soll kein Vorwurf sein.
Wirklich nicht.
- Es ist kein Vorwurf. - Nein.
Aber wissen Sie, was er macht?
Er stellt Werkzeuge her.
In einer kleinen Fabrik, nicht weit von hier.
Und sogar ich selbst...
Ich weiß auch nicht genau...
Aber er denkt auf jeden Fall,
dass sein Leben Sie nicht interessiert.
Das heißt also...
Ich glaube, er denkt,
dass das, was er macht,
nicht gerade geeignet ist, Ihr Interesse zu erregen.
Und ich glaube nicht, dass er damit falsch liegt.
Aber ich könnte mich auch irren.
Ja, vielleicht.
- Ich hatte gehofft, ich könnte heute... - Nein.
Warten Sie. Sagen Sie das nicht mir.
In Ordnung? Ich bitte Sie.
- Reden Sie lieber mit ihm. - Gut.
Wenn Sie es mir sagen,
ändert das nichts.
Das ist nicht meine Rolle.
Ich wollte gar nichts Konkretes sagen.
- Wir reden nur. - Aber...
Ich bin nicht die richtige Person dafür. Und sie...
Sie warten auf mich.
- Bis gleich. - Ja.
- Kommen Sie? - Ja.
Louis, komm!
Mach die Tür zu, damit Antoine mich nicht sieht.
Sonst meckert er wieder rum.
Ich rauche nur zwei oder drei am Tag.
Ich habe aufgehört, aufzuhören. Es war mir zu dumm.
Hältst du durch?
Ja, alles okay.
Drei Worte.
Wie üblich.
Immer diese einsilbigen Antworten.
Wie auf den Postkarten.
Und dieses kleine Lächeln.
Hör auf.
Konnten sie mit dir reden?
Hast du mit Suzanne geredet?
Sie haben dir viel zu sagen, das weißt du doch.
Sie werden die Gelegenheit nutzen.
Weil sie nicht wissen, wann sich die nächste bietet.
Suzanne.
Die Arme weiß nicht viel.
Sie kennt dich nicht und weiß auch sonst nichts.
Ihr Bild von dir ist so, wie sie es von uns hört.
Und Antoine...
Du weißt, wie er die Dinge sieht.
Das Problem ist... Na ja...
Wir fürchten, dass die Zeit zu kurz ist.
Die Zeit, die du uns gibst.
Und ich...
Ich mache mir keine Illusionen, dass du lange bleibst.
Das ist schon in Ordnung.
Aber jetzt bist du hier.
Also...
Verzeih ihnen.
Verzeih ihnen, weil sie...
Wie soll ich es sagen?
Sie werden schroff sein.
Oder unbeholfen.
Das ist nicht schlimm.
Ich kann es mir gut vorstellen.
Sie stellen Fragen, du antwortest einsilbig.
Du lächelst, wie du es immer machst.
Sie werden so enttäuscht sein.
Vielleicht gebe ich nicht nur einsilbige Antworten,
sondern habe auch etwas zu sagen.
Was für ein Glück.
Ich necke dich nur.
Aber das wird nicht reichen.
Suzanne kann nicht bis zum nächsten Mal warten.
Ich frage gar nicht, wann das sein wird.
Und Antoine...
Es wird ihn noch mehr verbittern.
Er weiß nicht, wie er mit dir umgehen soll.
Suzanne hat sicher gesagt, dass sie hier weg will.
Sie will ein anderes Leben,
fern von hier.
Und Antoine würde gern frei sein.
Das spüre ich.
Er will sich nicht mehr verpflichtet fühlen.
Gegenüber nichts und niemandem.
Besonders mir gegenüber. Und Suzanne.
Sie wollen mit dir darüber reden.
Sie brauchen deine Zustimmung.
Du wolltest nie Verantwortung, und ich bitte dich um nichts.
Ich bin nicht der Älteste. Ich kann kein Vaterersatz sein.
Spar dir den Mist.
Hör auf, dich zu verstellen.
Das ist keine Frage des Alters. Denk doch mal nach.
Das Alter macht einen nicht zum Familienoberhaupt.
Als ich klein war, war ich es.
Status, Gehalt, Glück,
Schönheit, Talent und Mut.
Dinge, mit denen man geboren wird oder nicht.
Muss ich es dir aufzeichnen?
Wer von uns ist denn der Autor?
Ich weiß, du kommst nicht wieder.
Mach ihnen Mut.
Das macht sonst niemand.
Ich schon, aber auf mich hört keiner.
Was ich sage, zählt ja nicht.
Mach ihnen Mut, Louis.
Gib ihnen deine Zustimmung zu ihren Vorhaben.
Sag Suzanne, auch wenn es nicht stimmt,
auch wenn du weißt, dass es ein leeres Versprechen ist:
"Suzanne, komm mich doch ab und zu mal besuchen."
Sag ihr, dass sie kommen kann.
Dass sie ein Recht darauf hat.
Wohnst du noch im Schwulenviertel?
Was? Ja oder nein?
Nein, ich bin umgezogen.
Was?
Ich schreibe noch an die alte Adresse.
Jemand bringt mir die Post vorbei.
Keine Sorge. Mir ist es lieber so.
Dass deine Mutter nicht weiß, wo du wohnst?
Du meine Güte.
Das ist lustig. Ich meine...
Du bist lustig.
Du kapierst es nicht.
Denkst du, dass wir dich nicht lieben? Dass wir dich nicht verstehen?
Du hast recht.
Ich verstehe dich nicht.
Aber ich liebe dich.
Ich liebe dich.
Und das kann mir keiner nehmen.
Das kannst du in einem deiner Stücke verwenden.
Warum bist du hier?
Mir kannst du es doch sagen.
Hast du dir gedacht: "Schon zwölf Jahre? Ich rufe an, und wir grillen."
Du siehst gut aus. Das freut mich.
Verdammt.
Wo zum Teufel ist das Ding hin?
Wie alt bist du jetzt?
- Ich? - Nein, die Gießkanne.
Sankt Antonius sei Dank.
Für die Küsse, für Antoine,
gegen Essensgerüche
und für mich.
Komm her.
Riech mal. Sag mir, ob ich es kaufen soll.
Als Weihnachtsgeschenk. Von mir für mich.
Ich bin 34.
Na so was.
Dann sind es für mich auch 34 Jahre.
Ist das eine lange Zeit? Ich merke es nicht.
Louis, tu einfach wie immer, was du tun musst.
Das ist ja verrückt.
Ich würde gern...
Ich würde gern ein Foto machen, um es dir zu zeigen.
Du hast gerade genau denselben Blick wie dein Vater.
Wie auch immer.
Es gibt keinen Anlass für Tränen oder große Gefühlsausbrüche.
Ich habe das nur gesagt...
Für die Zukunft. Ich denke an die Zukunft.
Der Tag kann genauso enden, wie er angefangen hat.
Ohne Zwänge und Pflichten.
Wir können es uns nett machen. Einfach nett.
Okay.
Die Idiotin nennt alle ihre Hühner Denise.
Sie ist geistig zurückgeblieben.
Ich komme also in den Hühnerstall, und überall laufen Hennen rum.
Ich sage: "Sie haben aber schöne Hennen. Wie heißen sie denn?"
Sie antwortet: "Denise."
Ich sage: "Was für ein schöner Name. Welche heißt Denise?"
Sie sagt: "Nein, sie heißen alle Denise."
Sie hat sie alle Denise genannt.
Komme ich in die Hölle, wenn ich darüber lache?
Warum denn?
Sie hat eine Behinderung. Eine Trisomie, oder?
Ja, eine Trisomie. 25, 32 oder 48.
Egal, welche Zahl, sie sind alle nicht toll.
Jemand hätte ihr sagen können, dass man nicht alle Hühner Denise nennt.
Ich finde das nicht lustig.
Das gefällt mir nicht.
Ich finde das schäbig und unangebracht.
Ich finde es witzig.
- Hey. - Sie ist die heilige Catherine.
- Alles okay? - Ja.
- Warum? - Willst du...
Willst du was anderes machen? Einen Spaziergang?
- Wir könnten auch was spielen. - Keine blöden Spiele.
Lass mich in Ruhe.
Spiele eher nicht, aber...
Eigentlich hätte ich gern...
- Also... - Was?
- Das alte Haus? - Ja.
- Was? - Er wollte unser altes Haus sehen.
Ich kann dich hinfahren, wenn du willst.
Was willst du denn da? Bist du bescheuert?
Es ist nicht bescheuert, wenn er das will.
- Du bist bescheuert. - Blöde Kuh.
Aber im Ernst, Louis. Was willst du da?
Hast du was in deinem Zimmer vergessen?
Nein, ich...
Ich weiß nicht. Einfach so.
Ich bin nur neugierig.
Ich will nur sehen,
wie sich der Ort entwickelt hat.
Wie die Zeit ihn verändert hat.
Wie sie ihm geschadet hat.
Es steht aber nicht zum Verkauf.
Man kann es nicht anschauen.
Ich war neulich zufällig in der Gegend.
Es ist total heruntergekommen.
Du willst also zurück in dieses Drecksloch, um zu sehen,
wie die Zeit ihm geschadet oder es verändert hat?
Eine blödere Unternehmung ist dir nicht eingefallen?
Antoine...
Ich sage das nicht, um dich zu beleidigen, aber...
Natürlich nicht.
Wir haben 20 Jahre gebraucht, um da rauszukommen.
Und jetzt willst du hinfahren, um zu sehen,
ob der Wind die verdorrten Blätter
in der Hitze auf dem rostigen Dach verteilt?
Was ist das für ein Scheißplan?
Lass ihn in Ruhe. Er will nur eine Runde drehen.
Ich meine...
Ich komme mit, wenn du willst.
Nein, schon gut.
- Es war keine gute Idee. - Natürlich nicht.
Ich fahre auch nicht nach Auschwitz, um mir einen runterzuholen.
Das ist geschmacklos, Antoine. Na los.
Erzähl uns doch mal was, Louis.
Erzähl uns die neuesten Klatschgeschichten.
Ich kenne keine.
Dann erfinde halt was.
Tratsch aus dem Showbusiness.
Wer hat mit wem geschlafen? Wer vögelt wen?
- Du riechst nach Rauch. - Louis, dein Glas.
- Nein, danke. - Du hast geraucht.
Ich weiß nichts. Ich gehe nicht oft aus.
Möchten Sie Kaffee? Ich wollte Kaffee kochen.
Wollt ihr euch euer ganzes Leben siezen?
Das kann dir doch egal sein. Lass sie in Ruhe.
Verdammt, ich rede nicht mit dir.
Kannst du mal aufhören, uns zu nerven?
Ständig meckerst du an mir rum und sagst,
ich soll den Mund halten.
Lass mich gefälligst in Ruhe.
Kinder, hört bitte auf damit.
Hast du gehört, wie sie mit mir redet?
Du hast es verdient.
- Das sind ganz neue Töne. - Ich fange jetzt damit an.
Ich rede so mit dir, weil du mich ankotzt!
Ja klar, ich verstehe.
Das ist ja so niedlich. Du bist eine ganz Süße, oder?
Du willst für deinen Bruder cool wirken.
Du machst das nur, weil er hier ist.
Sie will dich beeindrucken, Loulou.
Und? Klappt es? Hat sie dich beeindruckt?
Wovon redest du? Was soll der Scheiß?
- Sag doch was, Mama! - Suzanne, die Nachbarn!
Das ist totaler Quatsch. Es hat nichts mit Louis zu tun.
Warum musst du mich demütigen?
Das machst du mit allen!
Verdammte Scheiße!
Suzanne, komm doch zurück.
Und du lässt sie einfach gehen.
Sie wird schon wiederkommen.
Warum nur?
Ich hätte gern einen Kaffee, Catherine.
"Ich hätte gern einen Kaffee, Catherine."
- Antoine... - Was, "Antoine"?
"Antoine, Antoine." Was?
Ja, das ist mein Name. Ich heiße Antoine.
Den ganzen Tag geht das so. Ich habe die Schnauze voll!
Tja, jetzt habe ich den Moment verpasst.
Ich wollte gerade sagen, wie schön es ist, dass wir alle zusammen sind.
Später vielleicht.
Es tut mir leid.
Schon gut.
Louis?
- Entschuldigung. - Entschuldigung, ich...
Ich... Martine sucht nach Ihnen.
Und der Nachtisch ist in 30 bis 40 Minuten fertig.
- Ich komme gleich. - In Ordnung.
Es tut mir leid.
Wie lange noch?
Wie lange noch was?
Wie lange noch, bis...
Wie lange noch...
Antoine ist da oben allein.
Sie könnten ja mit ihm reden.
Ich komme.
Ich...
Ich brauche eine Kippe.
Ich fahre welche kaufen.
Du könntest... Nein, vergiss es.
Ich weiß. Du willst Mama nicht verpfeifen.
Ich mag ihre Zigaretten nicht.
Ich rauche selten, aber wenn, dann richtig.
Und jetzt brauchst du es.
Kommst du mit? Wenn du willst, können wir im Auto...
Was? Reden?
Nein... Ja, ich weiß nicht.
Also...
- Ja, ich muss hier mal raus. - Na dann. Abgemacht.
Ich bin nicht vormittags angekommen. Ich bin nachts geflogen.
Ich war früh am Flughafen. Ich wollte den Sonnenaufgang sehen.
Und dann in dem kleinen Café essen.
Erst dachte ich, ich überrasche euch und komme schon zum Frühstück.
Aber dann habe ich doch abgewartet.
Warum erzählst du mir das?
Soll ich dazu was Bestimmtes sagen?
Nein, ich weiß nicht. Ich wollte dir das einfach mitteilen.
Es ist nicht wichtig.
Ich wollte dir einfach die Wahrheit sagen.
Komm mir nicht so, okay?
Was meinst du?
Das eben, Louis.
Erzähl mir nichts vom Flughafen, vom Café,
und dass du früher kommen wolltest.
Ich habe keine Lust, mich darauf einzulassen.
Du bist also über Nacht geflogen. Wie war das so? Erzähl mal.
Komm schon.
Ja, es war alles okay. Es war ein ganz banaler Flug.
Ihr tut alle so, als würde ich weit weg wohnen.
Es ist keine Reise ans Ende der Welt.
Ich sage nichts mehr, wenn du nicht reden willst.
Kein Problem. Ich höre dir doch zu.
Na los, sag mir irgendwas.
Ich hindere dich nicht daran.
Ich will alles über den Flughafen und das Café wissen.
Diese Hitze macht uns alle verrückt.
Nein, du hast recht. Es bringt nichts.
Ich habe einfach gedacht,
es würde dich vielleicht freuen, zu hören,
dass ich heute Morgen in dem Café am Flughafen war.
Du kennst es doch. Da habe ich gewartet.
Ich wollte sie nicht am frühen Morgen erschrecken.
Suzanne hätte mich mit vorgehaltenem Gewehr empfangen.
So, wie sie sich immer zudröhnt,
hätte sie es verkehrt herum gehalten und sich selbst getroffen.
Bist du fertig?
Wartend dachte ich mir...
"Wartend?"
Wartend... Wartend!
Ich habe gewartet und mir dabei gedacht:
"Ich muss Antoine erzählen,
dass ich hier tatenlos gewartet habe.
Er ist der Einzige, der das versteht."
Also erzähle ich es dir und nicht den anderen.
Sie wären sauer, dass wir nicht mehr Zeit zusammen haben.
Und so weiter.
Es war schön, da allein rumzuhängen. Kennst du das Gefühl?
Genau das ist es.
Genau das habe ich gemeint.
Diese Geschichten, von denen ich nie weiß, ob sie wahr sind oder nicht.
Ich wusste es. Ich bin ja kein Idiot.
Du warst schon immer so.
Lauter umständliche Geschichten und Worte,
um uns zu verwirren und zu verarschen.
Am Ende weiß man nicht mehr, woran man ist.
- Du bist verrückt, Antoine. - Ich bin verrückt?
Nicht so verrückt wie du.
Ich kenne deine Geschichten vom Flughafen, vom Café.
Schmückst du sie noch mit Details aus?
Wie der Koch die Fritten zubereitet hat
und der Geruch nach Fett in deine Kleider gedrungen ist?
Und du warst ganz allein oder fast allein im Flughafen.
Es war kaum ein Laut zu hören.
Du weißt nicht, was du machen sollst, und liest Zeitung.
Gib es zu. Nein, du liest ein Wirtschaftsmagazin.
Ein Hochglanzmagazin mit roten Buchstaben.
Ich verstehe auch nicht, warum du gekommen bist.
Niemand weiß es. Niemand versteht es.
Das belastet dich.
Denn wenn wir es wüssten, wäre alles viel einfacher.
Du wärst schon wieder weg oder gar nicht erst hier.
Denkst du, das ist wichtig?
Denkst du, mir ist der Flughafen, das Café und deine Zeitschrift wichtig?
Da irrst du dich. Es ist mir nicht wichtig.
Es ist mir nicht mehr wichtig.
Ich weiß, dass du dir am Flughafen nicht gesagt hast,
dass du mir das erzählen willst.
Du sagst das nur, um die Leere zwischen uns zu füllen.
Du bist mit mir allein und erfindest irgendwas.
Du hast das alles erfunden, um überhaupt mit mir zu reden.
Um mir das Gefühl zu geben, besonders zu sein.
Was ist daran besonders?
Nur ich weiß, dass du früher da warst und mehr Zeit für uns gehabt hättest.
Du hast das nicht gedacht,
weil du mich nicht kennst und man Fremden nichts mitteilt.
Ich kenne dich ja auch nicht. Haben wir uns überhaupt jemals gekannt?
Du hast dir diesen Anfang so zurechtgelegt,
weil du nicht weißt, wie du mit mir umgehen sollst.
Du hast dir gesagt: "Ich habe studiert, viel erlebt,
ich bin Autor, ich weiß ihn zu nehmen."
Es ist komisch, aber viele finden es schwer,
mit mir umzugehen oder klarzukommen.
"Man muss Antoine zu nehmen wissen."
Wie wenn man jemanden vögeln will.
Oder ein Tier im Käfig, das man vorsichtig rausnimmt und ertränkt.
Das hast du im Flughafen gemacht.
Du hast dir eine Technik für den Umgang mit mir zurechtgelegt.
Aber ich habe keine Lust darauf.
Ich will das nicht.
Was machst du hier? Halt, ich will es nicht wissen.
Ich will es nicht wissen.
Ob du herkommst oder nicht, geht mich nichts an.
Es ist auch dein Zuhause, du kannst kommen und gehen.
Weißt du, dein Leben ist gar nicht so außergewöhnlich.
- Es ist auch mickrig. - Fahr langsamer.
Du hast im Flughafencafé gesessen und an gar nichts gedacht.
Du hast schlechten Kaffee getrunken und nicht an mich oder irgendwen gedacht.
Du hast einfach dein verdammtes Leben gelebt.
Hör auf, uns damit auf die Eier zu gehen, verdammt!
- Antoine? - Nein.
Ich will nicht. Ich will nicht mit dir reden oder dir zuhören.
Ich habe Angst. Zufrieden?
Ihr habt mir immer alles erzählt.
Und ich musste immer zuhören.
Ich mag es nicht, zuzuhören oder zu reden.
Wenn man wenig sagt, denken alle, man könne gut zuhören.
Aber ich sage wenig, damit man mich in Ruhe lässt.
Verstehst du das, Louis?
Ich verstehe.
Großartig.
Übrigens...
Pierre ist letzte Woche gestorben. Krebs.
- Pierre? - Jolicoeur.
Pierre Jolicoeur. Dein Pierre.
Ich muss rein, sonst kriege ich Ärger.
Antoine, bist du das?
- Wo sind sie denn alle? - Was?
- Wo sind die anderen? - Keine Ahnung.
Hier, hältst du mal die Schüssel fest?
Ich glaube, ich habe jemanden reinkommen hören.
Soll ich nicht alle rufen?
Ich glaube, es war Antoine.
Sie kommen, wenn sie so weit sind. Hilf mir mal.
- Ich verstehe es nicht. - Was?
Glaubst du, du bist die Einzige?
- Du bist hübsch, wenn du lachst. - Tja...
Glaubst du, nur wir verstehen nichts?
Sie hat doch auch keine Ahnung.
Niemand versteht es. Niemand wird es je verstehen.
Das ist das Schöne daran, oder nicht?
Ich glaube, Antoine und Louis haben gestritten.
Glaubst du wirklich?
Antoine!
Wir kommen gleich.
Es gab kein Drama.
Ich war noch klein, aber es gab kein Drama.
Keine Tragödien, kein Verrat, kein Mord.
- Es gab keinen Grund, uns zu meiden. - Das ist ihm egal.
Er hat einfach nicht das Gefühl, uns zu brauchen.
Er wünscht sich weit weg. Er ist sogar im Wohnzimmer noch weit weg.
Er ist der Unglückliche.
Er war nicht hier, um dich aufwachsen zu sehen.
Das Leben ging einfach weiter.
Genau wie der heutige Tag, als wäre nichts gewesen.
Wie aus dem Bilderbuch.
Du bist nur unglücklich, weil es dir so passt.
- Sei einfach glücklich. - Das sagt sich so leicht.
Es ist sowieso fast vorbei.
Ach ja? Warum?
- Also... - Ja.
Vorspeise, Hauptgang oder Häppchen, nein.
Aber beim Nachtisch macht mir keiner was vor.
Ich...
Ich habe euch etwas zu sagen.
Mehrere Dinge.
Ich werde wiederkommen.
Ich komme ab jetzt öfter.
Und ich schreibe euch.
Ich schreibe mehr. Öfter und länger.
Weil...
Weil ich es bedauere.
Ich bedauere, dass ich nicht mehr Zeit mit euch hatte.
Suzanne, wenn du willst, bist du bei mir immer willkommen.
Für ein Wochenende oder eine Woche.
Die Details klären wir später.
Und Antoine...
Wir könnten doch mal essen gehen.
Dann könnten wir unser Gespräch in Ruhe fortsetzen.
Wenn ich hier bin. Oder du kommst.
- Ich habe zu viel zu tun. - Nur ein Wochenende.
- Ein Wochenende. - Das macht keinen Unterschied.
Jeder kann mal ein Wochenende freinehmen.
Du auch. Du hast ein Recht darauf.
- Und du liebst die Stadt. - Ich liebe die Stadt?
Ja, du liebst die Stadt.
Aber ich muss jetzt gehen.
- Was soll das? - Geht's noch?
Allen geht es gut, nur Antoine stört mal wieder.
- Vielleicht räumt er auf. Räumst du auf? - Träum weiter.
Was ist denn mit euch beiden? Seid ihr betrunken?
Oder bekifft? Habt ihr zusammen gekifft?
Er ist daran gewöhnt.
Ich fahre dich, dann sparst du dir das Taxi.
- Was? - Hier.
Aber doch nicht jetzt gleich. Oder doch?
Das hat er doch gerade gesagt.
Nein. Du bleibst doch zum Abendessen.
Hab ich was falsch verstanden?
Im Auto hast du gesagt, du hättest einen Termin.
Heute Abend, oder nicht?
Bist du verrückt?
Nein, bin ich nicht. Ich höre zu.
Er sagt, er muss los, also biete ich an, ihn zu fahren.
Das ist nur ein Umweg von 40 Minuten zu deiner Mutter.
Das passt perfekt, Schatz.
Dann bin ich zum Abendessen zu Hause.
Warte mal, Antoine. 40 Minuten bis zum Flughafen?
- Wann warst du zuletzt da? - Du warst noch nie da.
Ich bin dauernd in der Gegend. Julien hat da gewohnt.
Eine Stunde oder anderthalb, ist doch egal.
Er soll nicht wieder ein Taxi nehmen.
Darum geht es doch gar nicht, Antoine.
Darum geht es nicht.
Louis, ich verstehe das nicht.
Du gehst wirklich schon?
Ich kann dich auch fahren. Heute Abend oder morgen.
Du kannst hier schlafen und frühstücken.
- Was ist das für ein Termin? - Ja, was ist das für ein Termin?
Ist er wirklich so wichtig?
Kannst du ihn nicht verschieben?
An einem Sonntag? Ich bitte dich.
Du hast gesagt, er wäre wichtig.
Du hältst den Mund!
Was ist das Problem?
Gerade ging es allen noch gut.
Und jetzt plötzlich das.
Warum, Louis?
Warum?
Weil...
Ich habe einen Termin.
Na also. Los, komm.
Hast du sie noch alle? Lass ihn los!
- Louis, was ist denn los? - Nichts.
- Schon gut, ich mache das. - Ich helfe dir.
Was läuft hier ab?
- Seid ihr verrückt geworden? - Nein.
Aber er verpasst sonst seinen Flug.
Können wir uns wenigstens noch verabschieden?
Los, verabschiedet euch.
Aber es ist erst wenige Sekunden her,
da saßen wir noch ganz ruhig beim Essen.
Es war ein schöner Moment.
Dann fängst du auf einmal an,
rumzurennen und alles kaputtzumachen.
Antoine, ich warne dich.
Das vergesse ich nicht. Dein Bruder hat versucht...
- Ich begreife es nicht. - Schon gut.
- Los, umarmt euch. - Antoine...
- Lass mich! - Wartet doch mal.
Ich fahre ihn. Louis, bitte.
Hör auf, Suzanne! Ich fahre ihn, okay?
- Die Zeit ist knapp, und du fährst wie.. - Wie denn? Sag es mir!
Ich fahre ihn, Punkt. Ich bin in einer Stunde wieder da.
- Du bist so gemein. - Ich?
Du hörst und siehst dich nicht.
Wie du ihn anherrschst.
Wie du mit mir redest. Und mit deiner Frau.
Was? Du bist...
Du bist der letzte Dreck.
Und du verteidigst mich nicht?
Natürlich macht sie das.
Suzanne.
Ich verstehe das nicht.
Ich komme also zu Besuch?
Los, komm, Louis. Louis!
- Bis bald. - Antoine!
- Hör auf! - Lass ihn los!
- Bist du verrückt? - Was hab ich denn gemacht?
Was du machst? Du ruinierst unser verdammtes Leben.
Und unseren Tag mit Louis.
Du baust nur Mist und bist brutal.
Brutal? Ich bin brutal?
Ja, natürlich.
- Antoine... - Hör auf!
- Lass mich in Ruhe. - Beruhige dich.
Es ist nicht schlimm. Beruhigen wir uns.
Beruhige dich. Sei nicht so brutal.
Ich bin nicht brutal, ich will nur helfen.
Schon gut, es war ein Missverständnis.
- Spiel nicht den Heiligen. - Du bist brutal und blöd!
Du weißt gar nichts.
Du kapierst überhaupt nichts, du blöde Kuh.
Also halt die Fresse!
Antoine, das reicht jetzt!
So redest du nicht mit deiner Schwester.
Na gut. Seht zu, wie ihr zurechtkommt.
Na los. Ich wollte helfen, aber das ging wie üblich schief.
Na los, Louis, mach schon. Warum gehst du nicht? Hau ab!
- Nein. - Nein?
Er hat doch gesagt, dass er gehen muss.
Das waren seine Worte: "Ich muss gehen."
Und jetzt soll ich wieder daran schuld sein?
Mir reicht's. Hört auf, mich wie einen Idioten zu behandeln.
Ich wollte nur helfen, daran war nichts falsch.
Na los, gehen wir.
Das ist so ungerecht. Starrt mich nicht immer so entsetzt an.
Das ist ungerecht! Das könnt ihr nicht machen!
Immer verschwört ihr euch gegen mich!
Das könnt ihr mir nicht antun!
- Nicht weinen. - Halt die Fresse!
- Hör auf, Antoine! - Antoine!
Halt dich zurück, Louis. Antoine...
Komm her, Antoine. Lass ihn.
Tu ihm nichts. Komm da weg.
Es ist vorbei, Antoine.
Komm.
Es ist vorbei.
Nächstes Mal sind wir besser vorbereitet.